Blog tortue

Souvenirs d' Asie centrale

2009-04-19T12:24:00.005+02:00

Souvenirs d'Asie centrale. La passe d'Irkestam.

2009-04-18T09:04:00.015+02:00

Irkestam, 8 octobre 2007.

Des lieux légendaires invitent au départ.
Entre Turkestan chinois et Asie centrale; Pamir et Karakorum; Tien Shan et Takla-Makan des cols aux noms étranges résonnent d’ aventures depuis la nuit des temps.
Le Torugart, l’Irkestam, le Kizil-Art, le Qolma s ’ouvrent ou se ferment selon la saison et l’humeur politique.
L’Irkestam au Kirghizstan descend sur la Chine, nous pousse vers Kachgar la ville carrefour, le mythe de la croisée des chemins vers l’Orient.
Un point sur la carte, de plus en plus proche, un col, une frontière.
J’ y voyais un lieu isolé, perché en haut d’une cime dénudée, quelques bicoques de douaniers, un silence battu de bourrasques glacées.
Perdu dans les détours de montagnes pelées, balayé par les vents tourbillonnants, l’agitation bat son plein. Une fourmilière, perdue à 3500 mètres.
L’Irkestam, caravansérail du troisième millénaire semble sorti de terre comme un champignon de rouille et de poussière, grouillant de vie, de trafics en tout genre.
La route de la soie s’évapore dans le dernier soupir de chameaux caravaniers odorants et silencieux.
Un nuage épais de kérosène s’étiole derrière un camion gigantesque et découvre la ville. Un chao, un amoncellement de wagons érodés, de cheminées fragiles lâchant une fumée blanche fuyant à l’horizontale.
La route « made in china » déverse des tonnes de marchandises, de ballots démesurés de plastiques bariolés et bon marché en partance pour l’ Asie centrale.

L ’âme nomade des kirghizes a semé ici une terre de roulottes éphémères dans l’espoir de gagner quelques soms*. J’imagine la transhumance des wagons se déracinant de la steppe, cahotant sur les pistes du Pamir pour atterrir là dans cet immense bazar.

De loin, on croirait un port aux épaves échouées, rongées par un océan de dureté.

Bidonville pour un œil pressé, la vie s’invente pourtant un refuge intérieur où la douceur étonne.Dedans, chacun s’isole du souffle ravageur de l‘air, de la poussière féroce, des hurlements de métal et se crée un ailleurs empli de tendresse et d’humanité. Force émouvante qui du néant fait naitre un petit coin de paix et donne confiance.

Dans le magazin* où les marchandises s’exposent en piles appliquées, où le verre des bouteilles scintillent sous une lumière fragile, une odeur de savon s’est installée. Un poster de papier glacé s’évade sur un chalet suisse au ruisseau gargouillant dans le vert saturé d’une herbe printanière.
Une petite table, une toile cirée aux coquelicots acidulés, un rideau de dentelle, un coussin brodé.
A travers la fenêtre, le flou règne dans la tourmente, des silhouettes semblent voler. L’ombre d’un monstre d’acier surgit effrayante dérapant dans la terre souillée. La dentelle se balance, les bouteilles tintent, les verres frissonnent…
soms*: monnaie kirghize.
magazin* : magasin en russe.

Souvenirs d' Asie centrale. La vallée de Gunt .

2009-04-16T10:41:00.033+02:00

Des rideaux de peupliers filiformes s’élancent vers un océan de nuages tourmentés. Les feuilles s’agitent prises d’ une frénésie sans limite, exhibant tour à tour une face vert-tendre ou argentée. Des bourrasques furibondes s’éreintent à les décoiffer en un bruit de papier froissé. Des tourbillons de poussière traversent les chemins, des boules de coton oubliées roulent dans le fossé, des portes claquent.

Le vent tue le silence, prohibe l’alanguissement, interdit le repos. Il inquiète et use les nerfs car son souffle est éternel.
Au milieu des flots, l’alizé gonfle les voiles et pousse le navire. Mais que fait-il ici, dans cette région si éloignée de toute mer ?
Il colporte l’histoire troublée et fière des hommes d‘ Asie centrale, de Boukhara à Herat il se moque des frontières , il dessine le paysage en couleurs contrastées, sculpte les villages de maisons camouflées.
Vagabonde à vélo, je sors le nez au vent. Bonheur, il nous pousse vers le Pamir.

2009-04-16T10:40:00.008+02:00

Mémoire partagée

2009-04-16T10:33:00.008+02:00

On part pour revenir.
Le retour s’épanche sur le passé; la route nomade s’éternise dans les méandres de la mémoire.
Volatils, les souvenirs basculent fragiles dans un monde de songes et d’illusions.
Raconter les replacent dans la lumière de la vie.
L’histoire est ce point de rencontre avec l'autre qu’on emporte dans sa besace emplie de rêves, de fantasmes d’ailleurs et de mystères.
L’écriture, le dessin, l’image deviennent ce carrefour entre deux mondes, comme le bistrot du port où marins et terriens se retrouvent autour d’une choppe de bière.
Le blog ouvre ses pages sur la mémoire partagée.

2009-03-11T08:28:00.007+01:00

Kanchenjunga 8598 m

Le 10 mars 2009 depuis Bhanu bhakta Sarani

Darjeeling : Me reviennent aujourd'hui, les souvenirs de ce temps vagabond...

2009-03-11T07:58:00.010+01:00

Me reviennent aujourd’hui, les souvenirs de ce temps vagabond où nous partions à vélo sur la route des nuages . L’âme légère, nous larguions habitudes et confort avides de vivre le présent , de se saouler de paysages et de nouveaux visages.
Les yeux fermés dévalent dans ma mémoire des images d’une netteté éblouie, des émotions rares, des bruits assourdis, des odeurs éphémères. Tout se bouscule dans l’anarchie magique des souvenirs.
La pluie de mousson tambourinant sur le toit de bambou , les chevaux du vent* claquant dans l’air comme les voiles d’un bateau, l’odeur des bouleaux argentés perdus dans la steppe, le chant sonore du gecko annonçant la nuit, le silence feutré dans la ger* endormie, cette bouffée de bonheur face à la route infinie…
Il faut raviver ces émotions, les sortir de l’ombre pour les coucher sur le papier en mots, en couleurs et continuer le voyage.
A Darjeeling, dans la maison de bois surplombant la vallée, nous posons nos valises pour une autre aventure. Une brume vaporeuse passe, puis disparait derrière les carreaux découvrant des rayons blêmes annonçant le printemps. En sirotant un thé ou un whisky dans les fauteuils en rotin défraichi, nous me faisons l’effet de deux dames anglaises.
Ed dessine, se souvient en images et je bouscule les mots en tentant l’écriture.

« Ne te préoccupe que de l’acte, jamais de ses fruits », ce précepte hindou flotte dans mes pensées, quand s’échappant des vapeurs matinales, les cloches affairées annoncent le puja*.
Bhagavad gita.

Chevaux du vent* : drapeaux de prière du bouddhisme tibétain.
Ger* : yourte mongole.
Puja*: prière hindoue.

Bienvenue en Gorkhaland !

2009-02-27T08:50:00.008+01:00

Vous avez dit Burgundy !

2009-02-19T13:32:00.006+01:00

Petite escapade en terre Bourguignonne

2009-02-16T07:10:00.029+01:00

10 janvier 2009 - 5 février 2009

Entre Kirghizie et Gorkhaland, petite escapade en terre Bourguignonne.

Voyage sur le vin.

Saint Désert,

Ca résonne comme un sable blond que l’on se chuchote à l’oreille pour rêver d’horizons lointains. Un désert d’opulence, où seul l’accent rocailleux des habitants, leurs mains façonnées par le labeur, leur regard clair évoque la dureté de la terre. Désert étonnant où de tout coté la vigne s’évade vers le ciel en vagues régulières dévorant les coteaux. Blondeur dorée de l’automne, givre cristal de l’hiver, verts généreux de l’été .

Des ceps noueux s’alignent de vallons en vallons en une apparente monotonie que dérangent ici et là la silhouette d’un moulin ou d’un clocher.

« Ce qui sépare le nomade du sédentaire [du citadin], c’est cette faculté qui est celle du marin sur l’océan…de distinguer le moindre changement, d’admirer la variété là ou d’autres ne verraient que du vide. Ici, nous avons tout à apprendre. »

Gens des nuages. Jemia et J.M.G Le Clezio.

Facile analogie entre ces vastes étendues de sable évoqués ici et ces cultures aux lignes régulières dessinant le paysage. Chaque pied de vigne, chaque parcelle a son histoire, sa sueur et sa saveur. Le présent n’oublie pas le passé. Là où je ne vois qu’une simple vigne, le clos st Pierre égrène le temps des saisons depuis des générations. Ici, c’est du chardonnay que l’on vendange délicatement pour le crémant, plus loin du pinot noir pour un rouge fruité.

St Désert est un pays avec son et ses histoires, sa et ses cultures.

On voyage sur le vin, dans un océan de plaisirs balayés par des vents de saveurs raffinées. Fruits des bois, groseille, amande, noix, caramel, réglisse, champignon et puis ne pas oublier le millésime. Un éternel recommencement pour une perpétuelle découverte. Magie.Les verres en disent long. Ils respirent, transpirent, parlent de l’amour de la terre, soupirent puis se taisent car le silence est propice au plaisir et à l’introspection. C’est bon. Le partage, la générosité est meilleure encore.

Aujourd’hui, St Vincent, la fête des vignerons.

Le saint et la bannière franchissent solennellement le porche de l’église au rythme de cuivres joyeux et rutilants. Epicure s’invite avec bonhomie dans la maison de Dieu. Monsieur le curé constate la différence entre notre pays et l’Asie. « Nous avons le vin et le pain, ils ont le thé et le riz. C’est ainsi. »
Il parle de la foi par des paraboles bourguignonnes. Heureux le sarment plein d’amour qui donne de beaux fruits, gare au brulot ! (genre de brouette en fer où l’on brûle les sarments morts après la taille.) Son regard me semble malicieux. Et puis c’est l’heure de l’apéritif au pied de l’autel. Les bouchons explosent, le vin doré coule dans les petits ballons, la brioche circule dans un panier d’osier.Le petit Jésus en culotte de velours !
Le christ sur la croix reprend des couleurs, les yeux des convives se plissent de bonheur. Une gerbe de fleurs au monument aux morts, la marseillaise pour st Vincent et la procession repart vers d’autres festivités gargantuesques, un nombre mystérieux de verres à déguster, de mets à savourer. Dieu seul le sait !

La route des nuages

2009-01-05T08:21:00.014+01:00

Bishkek - Bishkek

Juillet 2007 - Janvier 2009

Jibek Julu . Bishkek .

2009-01-05T08:19:00.013+01:00

Sur Jibek julu . Bishkek . Décembre 2008

Bibiche sur Jibeck Julu.

La gare des bus où les casquettes en cuir cigarette aux lèvres haranguent le client à grand coup de « Osh ! Osh ! » ; Les taxis scotchés au coin de la rue ; le petit bazar aux lipiochkas dorés ; tout semble familier malgré le givre d’hiver.
Les images du départ, son ivresse, son espoir, son bonheur me sautent à la gorge et m’envahissent de mélancolie.

18 mois. La route des nuages est née et va s’éteindre ici. Difficile à croire. Sans vélo les tortues sont comme nues. Ridicule non ? Et si on poussait jusqu’à Stamboul ? Rien que Stamboul, c’est tout.

Allez non, un temps de repos à Bichkek où l’on prend nos quartiers d’hiver pour s’organiser.C’est décidé, un petit tour en France et un autre départ sans vélo pour… Darjeeling !

Une autre aventure, un autre rêve. S’arrêter quelque part pour faire revivre nos souvenirs, les sortir de l’ombre avec des mots et des images, pour s’imprégner longuement d’un lieu, pour hiberner et être encore des tortues, pour se créer des rites, pour être plus que de passage, pour admirer encore et encore l’Himalaya, pour rencontrer le Kangchenjunga, tout simplement pour voir.

Karkara . Kirghiztan .

2008-12-23T09:33:00.006+01:00

A Karkara, le chant doux du muezin s'échappe de la mosquée argentée . Décembre 2008

2008-12-23T08:54:00.007+01:00

A Karkara, le chant doux du muezin s'échappe de la mosquée argentée, résonne sur les montagnes alentour. Les sabots d'un cheval claquent sur le pavé. Le cavalier, chapka sur la tête, d'étranges lunettes de soudeur sur les yeux, une barbiche effilée à la mode des Khan semble sortir d'un autre siècle. Dans les ruelles de baraques turquoises du bazar, la silhouette des vendeurs se devinent à travers la fumée épaisse et odorantes des samosas.
Plus loin, des hommes jouent aux cartes sur le capot d'une lada rouillée. Leurs têtes se touchent en un recueillement silencieux, les cartes claquent, les voix explosent, les casquettes de cuir se redressent laissant percevoir de larges moustaches sur des sourires dorés.
- Kirghistan ? Priama.

La route fuie sur des cimes déchiquetées au delà desquelles j'imagine pensive le Taklamakan et l'oasis d'Aksu. La Chine.

Au sud ouest, une pyramide éthérée lévite dans l'air qui résonne. Nous y voyons le Khan Tengri, le roi des monts célestes et évoquons Ella Maillard qui chevauchait ici dans les années 30.

Encore quelques voitures cahotantes d'une lenteur poétique où des ombres aux toques imposantes agitent les mains et sourient dans l'habitacle. Puis c'est une solitude feutrée.

A mesure que la piste grimpe doucement, la neige illumine le paysage, la piste blanchit, les pneus crissent, glissent rompant l'équilibre précaire du vélo.

Difficile de s'imaginer dans cette immensité bleutée, sur cette route esseulée, un poste frontière. Il apparaît pourtant sous la forme d'un petit chalet de bois fumant dans le lointain ,au bout d'une ligne chaotique de poteaux électriques flottant sur la poudreuse. Un autre pays, mais rien ne heurte le flot de la vie sur ce plateau perdu.

Des chevaux galopent sans bruit sur fond de hautes montagnes gelées. Le soleil baisse, la lumière vire au violet. Comme deux gamines amusées, nous plantons la tente au milieu de la lune argentée. Le ciel rosit derrière la ligne des sommets assombris, le froid pince nos joues ravies.Un temps irréel où rien ne sert de penser.

Des nuages pastels sur le blanc irisé, une lumière figée, la lune accrochée au bleu de la nuit glacée.

Un chien veille sur nos rêves agités.

2008-12-23T08:51:00.002+01:00

Almaty, le 17 novembre 2008

2008-12-23T08:34:00.013+01:00

" - L'argent les a rendu fous. Le désir d'en avoir, la peur d'en manquer.
- Nous nous sommes enrichis, mais qui mesurera un jour l'appauvrissement qui est allé de pair avec cette évolution ? La vie du village est pauvre. Ils ne s'en sont même pas aperçu."

Le soleil des scorta.Laurent Gaudé. Actes Sud

Almaty, le 17 novembre 2008

Un sharpei, costume rayé tortille des fesses sur le boulevard. Un vélo blanc vole sur le trottoir dans le brouillard. Un blond platine marche dans ses nike, un snow sous le bras. Des voitures spatiales s'arrêtent au feu sans y penser.

Et accrochés à la voie lactée, les monts célestes veillent sur la ville endormie.

Des sapins de noël sont évadés de magasines papier-glacé. Pas de regard, pas un regard. Un oeil sur le feu rouge, un autre dans le miroir. La peau est lisse, pas une ridule. Pas un faux plis, pas de fantaisie.

Et l'ombre des Tien-shan, terre de nomades déchire le ciel sur Almaty.

C'est le ghetto de la richesse, le paradis de l'artifice. Est-ce l'Asie, est-ce l'Europe? C'est l'île dorée, la ville rêvée.Le luxe dégorge du caniveau et va se perdre dans une poubelle. Quelques buildings cherchent à flirter avec le ciel, une banque d'affaire, une maison mère. La cathédrale sera parfaite en carte postale.

Et les montagnes depuis toujours s'épanchent sur la ville en un soupir.

2008-12-22T11:45:00.001+01:00

Kazakhstan : Je me souviens du corbeau noir posé sur le crâne lisse du buste de Lénine. Novembre 2008

2008-12-22T09:09:00.033+01:00

. Je me souviens du bateau ivre abandonné au milieu de nulle part

. Je me souviens de l'abri bus couvert de morceaux de verre pilé

. Je me souviens des tuyaux de chauffage qui montaient jusqu'au plafond

. Je me souviens du papier argenté qui entourait les carrés de сиром

. Je me souviens de la comtesse qui mangeait du saucisson à l'ail
dans le platskartny No12 entre Semey et Almaty

. Je me souviens du corbeau noir posé sur le crâne lisse du buste de Lénine

. Je me souviens d'avoir pensé à la mer d'Aral

. Je me souviens des traces profondes laissées par les chevaux dans la neige glaçée

. Je me souviens du pneu Chinois impossible à monter

. Je me souviens des pompes à essence cassées à l'entrée de Dmitrievka

. Je me souviens du Bortch à 140 Tengge

. Je ne me souviens pas avoir ôté mes chaussettes en laine la nuit du 23 novembre 2008

. Je me souviens du bulbe argenté des mosquées de la vallée de Karkara

. Je me souviens de l'odeur du poisson séché acheté sur les bords du lac Kalshagay

. Je me souviens du bruit des roues sur l'asphalte granuleux

. Je me souviens des rangées de bouleaux sur la terre noire labourée

. Je me souviens avoir mangé 4 snikers en arrivant à Kegen

. Je me souviens quand le tendeur jaune a laché

. Je me souviens des piquets de tente qui se brisent à la surface du sol gelé

. Je me souviens du portrait mortuaire de Dostoïevski

. Je me souviens de la poussière sur la moquette brune du bureau de l'immigration de Semipalatinsk

. Je me souviens du bruit des glaçons dans ma gourde bleue

. Je me souviens du pansement sâle du chauffeur de kamaz

. Je me souviens des pieds du Christ en croix de la cathédrale Zenkov

. Je me souviens de ce cavalier à fine barbe pointue, portant un bonnet de velours bordé d'astrakan noir

. Je me souviens que Carlotta ne se souvient plus du Kazakhstan .

Porfolio Kazakstan

Une neige légère vole dans le ciel laiteux de Semipalatinsk .

2008-12-22T08:12:00.021+01:00

. A perte de vue, la terre endormie se noie dans une brume grisâtre. Rien. Une route droite. Le vide. Une forme surgit, un bateau échoué dans l'océan sépia.Superbe anachronisme. Terrible désolation. L'URSS caché, le mystérieux kolkhoze flotte dans le ciel lourd de ma mémoire.

.Une neige légère vole dans le ciel laiteux de Semipalatinsk . Une cheminée d'usine fume comme un cigare; un immeuble - paquebot aux mille fenêtres scintillantes bouche l'horizon ; un Lénine géant frappe au 4 ème étage. Des flocons tombent sur son nez . Ça ne le fait ni loucher, ni rigoler.

Vyelaseepyet Nyeh Rabotayet !...

2008-12-22T08:11:00.008+01:00

2008-12-16T13:32:00.003+01:00

Portfolio Russie

Les cheveux dans le vent !

2008-12-11T13:19:00.011+01:00

Altaïskiï Kraï - Novembre 2008

Vroum !

Je n'ai besoin de personne
Je ne reconnais plus personne
Je vais à plus de cent
Et je me sens à feu et à sang
Que m'importe de mourir
Les cheveux dans le vent .

Vroum !

Sh Shasleeva Pootee ! Oct - Novembre 2008

2008-12-11T11:55:00.013+01:00

21 jours. Pas un de plus. Tong !

Un coup de tampon. Milicia. Tong ! Adno marka. Reguistrare. Pch'. Un pneu à plat. Gastinitsa. Nieto. 25 euros. Gloups ! Passeport. Emigrate. Paf ! Un pneu éclate. Ououh! vent sud ouest force 8. 6 heures. Il fait nuit. Granitsa. Plus que 2 jours. Tong ! Dokument. Tong ! Dernier coup de tampon. Shasleeva Pootee.

" Imagine there's is no countries
Imagine all the people
living life in peace.
... sharing all the world." (1964 John Lennon. Imagine.)

Merveilleuse utopie d'un monde sans frontière, sans mirador où le voyageur pourrait flâner sans compter.
En Russie, pour deux tortues, c'est trop court, trop vite.
Les pneus chinois rongés par la piste mongole explosent un à un. Ed opère tous les matins, pose des prothèses de caoutchouc, panse les roues à grand coup de scotch vert - canard. Les vélos hoquettent sur le bitume, tressautent atteints de parkinson donnant l'horrible sensation de pédaler sur des oeufs.

Les journées raccourcissent autant que les distances journalières.
La " Chuisky track " se perd dans une vallée gigantesque où une rivière émeraude gronde comme le tonnerre, bouillonne violemment. L'Altai aux cimes saupoudrées de neige légère barre l'horizon cobalt. Au village,une odeur de feu de bois, d'humus flotte dans l'air épuré. La gelée de la nuit glougloute, dégouline des toits de fer blanc scintillant au soleil de midi. Les " dachas " en rondins de mélèzes aux fenêtres bleu-roi naïvement sculptées sont plus jolies que jamais.
Qu'il ferait bon s'y arrêter, s'imprégner de cette ambiance montagnarde, goûter à la volupté du " bagna " au fond du jardin endormi. Mais la roue tourne.
La tente cachée sous les bouleaux graciles à la peau blanche et délicate, nous dormons comme des loirs décomptant les heures nous séparant du coup de tampon final.

Dans la plaine, un vent invisible balaie l'immensité des champs sans couleur, arrache le visage, siffle dans le garde-boue, bloque les vélos jusqu'à les abattre dans le fossé.
La patience à rude épreuve, il faut se forger une volonté d'acier pour avancer à l'allure d'un escargot.
A Petropavloskoe, au " tcentrre ", un Lénine abandonné se rappelle du bon vieux temps du CCCP. Au " Magazin ", l'épicière en blouse blanche, au décolleté généreux nous toise de son regard cerné de mélancolie. Elle pèse les pyechyenyeh sur la balance à aiguille, fait claquer les billes en bois du boulier de comptoir.

- " Dva rhleb + adno vodka + shiteri snikerrs + adno kefirr + nescafé = Sto rroubleys trree kopec. "
Des gamins à la peau transparente, le visage mangé par d'immenses yeux délavés mènent un char à cheval avec un plaisir évident. Ils se moquent du vent.
Dimanche, chez Anna et Andrei, le thé réveille nos corps engourdis dans la cuisine ensoleillée. La photo souvenir, des gants et des chaussettes en pure laine vierge dans les sacoches, le siroco des sables rouges n'a qu'à bien se tenir, le moral est au beau fixe.

Jour J moins 2. Le vent se surpasse. Les papiers volent à l'horizontale, des buissons épineux roulent dans la poussière à une vitesse folle. Impossible de pédaler. Une Lada verte nous offre son aide pour 3000 roubles, le prix d'un Calcutta BKK en aéroplane. Comme des navigateurs, nous tirerons un bord vers le Nord. Vent arrière force 8 pour atteindre Pospelina et s'engouffrer dans un autocar !
Rubstovk, dernier jour, derniers kilomètres, dernière bataille contre le temps. Le mirador se profile à l'horizon annonçant la "granitsa". Une chapka en peltex bleuté, un regard glacé, des rangers fourrés, un coup de tampon.

Sh Shasleeva pootee ! (bon voyage) . C'est le Kazakhstan !

Un air d'accordéon sur la Chuisky track . Octobre 2008.

2008-12-11T11:28:00.007+01:00

49° 32' de latitude nord. 89° 44' de longitude est.

Une bande de terre chauve balayée par un vent glacé est interdite aux vélos.
L'ombre d'un mirador solitaire veille. Derrière le barbelé, la langue de bitume si longtemps convoitée semble nous narguer.
Sergueï nous engouffre alors dans son " kamaz" cahotant. Son grand corps massif occupe tout l'espace. Ses mains larges et roses, couvertes de poils dorés passent les vitesses avec énergie. "Ai kouda?" ( d'où êtes vous ?) hurle t'il pour couvrir le bruit du moteur. " Parich.. Je t'aime." Il éclate d'un rire sonore et simple en rougissant légèrement à la naissance des joues. Ses mots doux regorgeant de voyelles rondes et généreuses,de R roulés rappelle l'Italie. Le russe semble fait pour les bavards et pour le mélodrame.
Un accordéon douloureux accompagne notre entrée en Russie. Sergueï chante, ses yeux immenses comme le ciel semble pleurer l'amour perdu.
Une mélancolie envahit le camion. Bientôt l'hiver. L'accordéon enserre les coeurs.
49° 32' de latitude nord. 89° 44' de longitude est.

Est ce encore l'Asie ?

2008-12-09T12:40:00.009+01:00

РОССИЯ Granitsa. le 16 octobre 2008

L'Altaï Mongol s'évapore et c'est bientôt l'hiver . Octobre 2008

2008-12-08T13:20:00.023+01:00

Avec des ailes qui se déploient dans le ciel
Et des ombres qui planent en silence
Avec des déserts de pierres comme parure d'enfer
Et de noirs galets qui roulent sans pitié
Avec des montagnes enlacées qui barrent l'horizon
Et le vent qui siffle au nord pour nous parler de la terre
Un lac rose s'est perdue en fond de vallée
Avec la solitude qui au fil des nuits dépasse les nuages
L'Altaï Mongol s'évapore et c'est bientôt l'hiver.

Portfolio Mongolie

La tente Mongole

2008-12-07T13:02:00.004+01:00

"La tente Mongole affecte la forme cylindrique depuis le sol jusqu'à demi-hauteur d'homme. Sur ce cylindre de huit à dix pieds de diamètre est ajusté un cône tronqué, qui représente assez bien le chapeau d'un quinquet.La charpente de la tente se compose, pour la partie inférieure, d'un treillis fait avec des barreaux croisés les uns sur les autres, de manière à pouvoir se resserrer et s'étendre comme un filet. Des barres de bois partent de la circonférence conique, et vont se réunir au sommet, à peu près comme les baguettes d'un parapluie. Cette charpente est ensuite enveloppée d'un ou de plusieurs épais tapis de laine grossièrement foulée. La porte est basse, étroite, mais pourtant elle à deux battants; une traverse de bois assez élevée en forme le seuil, de sorte que, pour entrer dans la tente, il faut en même temps lever le pied et baisser la tête.
Outre la porte, il y a une autre ouverture pratiquée au-dessus du cône. C'est par là que s'échappe la fumée du foyer. Un morceau de feutre peut la fermer à volonté, par le moyen d'une corde, dont l'extrémité est attachée sur le devant de la porte."

Régis-Evariste Huc .
Souvenirs d'un voyage dans la Tartarie et le Thibet. 1844

2008-10-09T12:53:00.005+02:00

Ulaangom ( Uvs aimag. Mongolie ) - le 6 octobre 2008

2008-10-08T13:05:00.003+02:00

Je m'en allais chercher des oies du côté de Fouilly les oies.. Octobre 2008

2008-10-08T13:00:00.015+02:00

Dans l'arkhangai, la terre se plisse en petits monts boisés de mélèzes orangés. L'été indien nous enlasse dans une douce nonchalance, un temps suspendu aux températures encore clémentes. A mesure que nous plongeons dans l'immense solitude, la steppe sauvage nous drape de lenteur et de silence. Nos joues s'arrondissent comme celles des mongoles à coup de crème fraîche, de beurre doré, de "tsa" (thé au lait) et de gras de mouton.

Le café s'éternise au matin. Le gel de la nuit s'évapore en volutes sous les rayons du soleil distillant une lumière pâle de pays scandinaves.

Rituellement, un cavalier vole plus qu'il ne galope vers notre tente. Comme un chat, curieux mais discret, le berger recherche la compagnie sans briser le calme posé.

Seules les ailes d'un oiseau noir brassant la brise bleutée, le cliquetis de l'étrier résonnent dans l'air épuré.

La piste s'évade sur l'horizon, l'espace infini nous aspire comme un tourbillon. L'océan de silence où l'herbe ondule en vagues à jamais renouvelées nous appellent délicieusement.

Une masse sombre arrête parfois le regard. La ville ? Nous parions sur la distance qui nous en sépare et commençons à peu nous tromper. Son ombre mystérieuse se distingue souvent à plus de 30 km. Le rouge, le bleu turquoise des toits, les fumées flottent dans l'espace: Il ne reste alors qu'une dizaine de km à parcourir.

Ville de nomades depuis des millénaires, toute construction à l'exception de vieux bâtiments russes délabrés semble éphémère et évoque le far west.

Derrière un quadrillage de palissades en bois, seul le "toono" (couronne en bois) de la "ger" (yourte) et son tuyau de poêle dépasse sur le ciel éthéré. Les tronçonneuses vrombissent à tout va, les tas de bois bien rangés s'amoncellent un peu partout en préparation de l'hiver.

La rue centrale est large et poussiéreuse.

Des chevaux aux selles décorées attendent devant un "Delgour" (magasin); une élégante en "Del" satiné (manteau traditionnel mongol) semble préssée; un âne tire une réserve d'eau d'un air triste; une gamine aux joues rouges et aux couettes rebelles s'arrête pour poser ses bidons de fer blanc; un vieux aux lunettes rafistolées klaxonne comme un enfant sur sa "ije" ( moto russe) pétaradante.

A partir de Tes, alors que 40 km nous sépare du sud de la Sibérie, le désert reprend ses droits semblant s'être échappé du Gobi. Des dunes dorées barent l'horizon au nord, des montagnes austères et chauves au sud. Le sable envahit la route, la tôle ondulée secoue nos vélos fatigués. La piste ronge les pneus chinois et l'aile d'un porte-bagage se rompt sous le poids des saccoches.

Nous ne manquons plus de tourner trois fois autour des "ovoo" (cairn sacré) drapés de foulards bleus, flanqués de bouteilles de vodka vides priant pour arriver sur l'asphalte russe sans trop de casse.

Avant Ulaangom, la nature accouche d'une alliance extravagante: un désert infini; un lac cobalt vaste comme la mer; des sommets enneigés aux lignes déchiquetées,l'Altai.

Ivre, il me semble sentir l'odeur de la marée mélée à celle de la neige alors que le soleil brûle ma peau comme au fin fond de la vallée de la mort. Délirium sensoriel qui n'est en rien responsable de la rencontre de chameaux poilus et dénigrants, formes ridicules en équilibre pourtant parfait, qui dans les ondulations de chaleur ne sont pas loin d'évoquer le dinosaure du Gobi.

"Je m'en allais chercher des oies du côté de Fouilly les oies. A bicyclette.Soudain, qui vois-je devant moi ? Une belle fille au frais minois. A bicyclette."

Ce matin sous la tente, réveil incongru. Bourvil nous extirpe des plumes du valandré dans la bonne humeur. Nous pédalons quelques jours avec Anthony croisé à UB et retrouvé joyeusement sur la piste.
Tony, cycliste fou, autre voyageur de l'hiver au rire contagieux nous accompagne jusqu'à Ulangom. Sur son grand vélo, ses loks folles pointant vers le ciel, il se nomme le cavalier noir et ressemble à un Don Quichotte de la steppe.

Le soleil baisse dangeureusement derrière l'ombre chinoise des montagnes dans la petit col avant Ulangom. La terre s'assombrit jusqu'à disparaitre et il me semble pédaler dans le ciel bleu lavande où flottent des nuages rosés virant au pourpre.
Quelques jours de repos. Le cavalier noir repart et ouvre la voie du Gorno Altaisk.

Une tempête de vent vécue délicieusement derrière une vitre découvre une neige épaisse sur l'Altai. L'hiver s'installe insidieusement. Nous partons vers le pays des aigles, des nomades kazaks et la Sibérie .

2008-10-08T12:32:00.001+02:00

Telle est la steppe .

2008-10-08T12:23:00.006+02:00

. Tony le Don Quichotte de la steppe .

" Et là, s'étale jusqu'au bout du monde un tapis d'herbes et quand elles sont touchées par le vent, ce tapis sent l'absinthe à l'odeur amère. Et le plus rapide des coursiers peut galoper jusqu'à tomber de fatigue et le plus vif oiseau voler jusqu'à l'instant où ses ailes ne le supportent plus. Ils n'apercevront rien et toujours que des herbes, des herbes et des herbes d'où l'absinthe répand son parfum.
Telle est la steppe."

" Les cavaliers . Joseph Kessel"

2008-09-10T11:08:00.005+02:00

Non loin de Tsetserleg ( Arkhangai aimag. Mongolie )

2008-09-10T10:37:00.005+02:00

Retour à UB

2008-09-10T10:14:00.009+02:00

Imaginez un bus de ville Coréen bondé comme une boîte de sardines, rebondissant, zigzaguant au milieu des prés, klaxonnant çà et là pour disperser des troupeaux de chevaux sauvages. Du kusturica à la mongole!

Voilà notre retour obligé sur Ulaan Baator pour récupérer notre visa russe.
En ce 08 septembre, angoissées comme avant un examen, nous grimpons quatre à quatre les escaliers de " Legend tour."

Ouffouffouf ! Une belle étiquette orange nous ouvre la porte de la "Chuisky track ", le petit Tibet Russe entre Mongolie et Kazakhstan. Mi octobre, nous devrions atteindre le Far west mongol et franchir la frontière vers la Siberie à Tashanta.

Derniers achats pour affronter l'hiver, chaussettes en laine de chameaux, toques en renard et autres bêtes à poils.

Une certaine appréhension nous rappelle nos émotions de kashgar avant la route du Tibet.

Un an déjà !

Entre UB et Tsetserleg . Du 26.08.08 au 4.09.08 .

2008-09-09T10:54:00.006+02:00

Les 48 o C du Gobi ne sont plus qu'un souvenir lointain ; entre Ulaan Baator et Tsetserleg les nuages noirs s'ammoncèlent, les orages de grêle distillent des perles de culture.
La steppe à perte d'horizon s'offre à nous comme l'océan au navigateur solitaire.

2008-08-23T12:39:00.004+02:00

Gobi

2008-08-23T12:21:00.006+02:00

La chrono de la cyclo : De Zamin Uüd à Ulaan Baatar. Le désert de Gobi.

2008-08-23T11:50:00.011+02:00

Ne pas perdre le nord.

La route sur la carte s'est évaporée, fossilisée tout comme les fameux dinosaures du désert de Gobi.La frontière tombe comme un rideau noir et décapite la langue de bitume chinoise.

Zamyn Uüd, première ville mongole lutte contre le sable envahissant, des maisons basses bleutées écrasées sous la chaleur rappellent les datchas russes. La Chine semble déjà très loin.

Rêveuse, perdant souvent le nord, parfois à l'ouest, dans cet horizon nu, brûlant, battu par les vents, je me situe comme instinctivement par rapport aux quatre points cardinaux.

Avec trois mots de mongol légers comme l'air dans la tête, 12 litres d'eau sur les porte-bagages, l'idée de se perdre nous angoisse un peu.Se trouver quelques repères tangibles dans ce vide, ce rien lacéré par des pistes en tout sens!

Le road book d'un autre cyclo sera notre fil d'Ariane jusqu'à Sainshand.

Le soir, des chevaux sauvages regardent étonnés notre campement au milieu de la steppe odorante.Premières rencontres de gers (yourtes) et de nomades accompagnant leurs troupeaux de chameaux dans une vallées étonnamment verte.

A sainshand, le soleil semble plus brûlant encore. Midi, seul un chien jaune se traîne dans la poussière, un gamin court d'une maison à l'autre pour s'y engouffrer. 49 degrés. Le vent souffle en rafales violentes miraculeusement du sud.

Chemin de sable contre chemin de fer.

De Sainshand, la route collera à la voie ferrée du transmongolien où des trains d'un autre âge, fumant et klaxonnant comme des jouets d'enfant transportent passagers et marchandises entre Chine et Russie. Régulièrement un hameau rappelle à la vie et offre un peu d'ombre et d'eau. L'horizon devient lacté, les pistes se multiplient sur le sable doré. Les vélos surfent comme sur de la poudreuse ou refusent d'avancer tragiquement. Le vent siffle le long des poteaux électriques, tourne se liguant contre nous méchamment. Deux cavaliers ramènent un troupeau de chameaux dans la tourmente et se moquent de nos montures joyeusement.

Tout notre poids sur les vélos, nous poussons contre un vent destructeur pour rejoindre Airag. Deux heures de lutte pour douze petits kilomètres.

Le corps cassé, comme ivres, nous plongeons dans un " budhal" (hôtel) douillet et chaleureux. Le bonheur du refuge, où des mongols chuchotent comme des chats dans une atmosphère feutrée.

Km 445.

La route tant attendue se distingue enfin tel un serpent noir sur le sable rosé. L'homme a dompté la nature au km 445 et les vélos grimpent sur le bitume comme sur un radeau de sauvetage. Les roues glissent magiquement sur l'asphalte. Le paysage se colore en dégradés de vert, des yourtes poussent un peu partout.

Ulaan Baatar se rapproche. Le Gobi, c'est fini !

2008-08-23T11:21:00.014+02:00

Portfolio Chine

Chrono de la cyclo: De Pékin à la frontière mongole de Erlian. Juillet 2008

2008-08-20T10:10:00.009+02:00

Bye bye Beijing.

On s'extirpe douloureusement de Pékin, des hutongs où les pépés en marcel blanc commençaient à nous saluer, où le petit "fan dien Wang" (restaurant Wang) était devenu notre cantine familiale. Mama pleure ce matin, "meimei" (petite soeur) et "geigei" (grande soeur) s'en vont le coeur serré laissant derrière elles leur " beijing pengyo" (amie de Beijing).

Mama chaleureuse, drôle, curieuse qui angoissait à l'idée de voir son café fermer à l'approche des JO, la police arguant des problèmes de sécurité.

Les quelques posters de Mao et de Lei Feng ressortis du placard et collés avec application sur les murs sauveront-ils le petit bar à défaut d'un dessous de table plus onéreux?

Une première étape touristique, une soixantaine de km pour se retrouver en pleine campagne, entendre les poules caqueter, les cochons grogner, sentir l'odeur de la terre et se balader quelques heures sur la "tchang tcheung" (grande muraille), long serpent doré se sauvant à l'infini dans le vert des vallons arrondis. Une ambiance vacances à la ferme sur fond de grande muraille

2008-08-20T09:49:00.015+02:00

Les globe - tortues sont elles des terroristes ?

Surprise !

Le petit dortoir de la "luche" (petit hôtel) quoiqu'à la propreté toute chinoise nous semble parfait aprés 100 km de vélo.

- Hao! Hao! (OK!) Douo chao tsien ? (C'est combien ?)

Pour toute réponse, la patronne s'esclaffe, rit joyeusement en faisant de grands mouvements désordonnés entrecoupés du geste triangulaire du temps mort propre à l'arbitre de sport collectif.

Que se passe-t-il ? Mon " Douo chao tsien " pronnoncé avec application et rodé aprés des mois dans l'empire du milieu ne fonctionnerait-il plus?

Etrange!

La chambre nous serait-elle offerte?

Plus étrange encore.

Quelques instants pour comprendre que notre "luche" préférée n'accepte plus les étrangers. Tout le village vient rire dans la cour de l'hôtel, mais même jaune ce n'est plus contagieux.

La prof d'anglais arrive essoufflée, empressée, impressionnée de tester sa langue de shakespeare avec les anglophones que nous sommes. " Forbiden! ", " Not allow!". Pas de réponse à mes " Why ?" désespérés mais le " One world, one dream" passe en flash dans mon esprit.

Un coup de fil à la police qui nous a poursuivi et controlé 10 km en amont, le kidnapping de nos passeports, un passage bizarre sur internet pour voir si nos têtes de " wugai" (tortue) ne figurent pas sur la liste des " wanted " du pays céleste et l'on s'écroule sur nos lits en fer pour rêver d'un monde meilleur.

Mei yo !

Un nuage noir flotte sur nos têtes le long de la route du lendemain.

Le soir tombe, une "luche" et le patron plié en quatre hoquette un " Mei yo" (Non, il n'y a pas) sans concession.

Nos neuronnes européens se tendent dangereusement, le coeur s'emballe et à défaut de sauver la face, nous offrons un spectacle tragi-comique à un public en liesse. Sale comme un peigne, je n'hésite pas à m'allonger dans la poussière à coté de mon vélo mimant un sommeil profond accompagné de ronflements bruyants. Succés garanti! Mais le rideau tombe et nous tentons notre chance un peu plus loin.

Trop surprise de voir deux longs nez à " zisingtche" (vélo), prise de cours, l'hôtelière voisine n'a pas le temps de rire que les deux vélos sont déjà engouffrés dans le dortoir de plein pied. Un repas, une bière fraîche et un " mei yo" gêné mais redondant nous empêche de nous installer dans notre " home sweet home "

Assises dans la cour entre le tas de charbon et les toilettes chinoises odorantes à souhait, nous refusons de partir. La " yingweune laoshi " (prof d'anglais) arrive sous la forme d'une missive, une lettre sortie d'une poche et tendue fébrilement:" Welcome to our village but you must go now because we don't understand you and will scared. We don't invite foreigners. There is a nice place about 15 km and you will go there by car. If you stay there, we will be in trouble."

Affolant ! Nous refusons de bouger, de prendre le moindre transport et souriantes nous attendons.

L'auteur de la lettre apparait tout sourire avec son allure de première de classe et nous interroge dans les effluves des " cesuos" (toilettes) dans un style américano-sino-british très étonnant en ce lieu.

Cascades de rire, cris d'étonnement à l'américaine pour un interrogatoire musclé: " Qui êtes vous ? Où allez vous? Que transportez vous ? Quelle age avez vous !..."

Echanges de politesses infinis et aprés un " Now, it's OK? Can we sleep?" je m''effondre sur le drap sale pour...quelques instants seulement.

Comme poussée par un courant d'air, la porte s'ouvre sur deux élégantes enjouées qui nous sortent du lit. Que de profs d'anglais en Chine! Les deux rires recommencent l'interrogatoire, la police recopie les passeports, toute la clique stagne dans la cour, mes paupières pèsent une tonne. L'hôtel à touristes nous est encore recommandé pour notre propre sécurité! A nous de dire " Mei yo" assez séchement et de vanter l'honneteté des petits villages chinois. Le monde à l'envers !

Il est minuit. Il nous aura fallu 6 H pour nous coucher.

Dupont et Dupond.

Réveil chaotique, vision cauchemardesque de l'anglaise nous offrant des abricots de sa maman, poignées de main chaleureuse de l'hôtelière et nous voilà enfin libres.

Libres? Enfin presque !

Comme dans un film de série B, une voiture noire stagne dans mon rétro. Serait-on suivi ?

Dupont et Dupond nous filent, s'arrêtant régulièrement pour nous demander si nous ne sommes pas trop fatiguées, si ils peuvent nous aider. Hallucinant! Nous déprimons, imaginant cette grotesque filature jusqu'à la frontière mongole, mais la voiture s'évapore au bout de 60 km.

2008-08-20T09:35:00.010+02:00

La "Binguan" ou comment payer un hôtel de luxe au prix d'un hôtel de campagne.

A peine entrées en ville, qu'un inconnu nous saute dessus pour nous guider vers le lieu autorisé. Nous pressentons que notre chemin jusqu'à la frontière sera tristement la route des " Binguan ".( Hôtel pour étrangers)

Nous détestons ces hôtels au décor ridicule, au hall glacial et aux prix exhorbitants. Impossible de s'évader, cette satanée binguan nous attire comme un aimant, repoussées que nous sommes par tous les " Mei yo" environants.

Valse bleue de policiers, gloussements de l'anglaise collabo, ordinateurs derniers cris photagraphiant nos passeports sous toutes les coutures, fouilles des sacoches pour notre sécurité dans une déco mi boite de nuit, mi chambre mortuaire où le buste en faux marbre de Mao trône au centre de colonnes romaines drapées de taffetas dorés.

Du Fellini asiatique!

Les nerfs parfois à fleur de peau, on assiste à cette mascarade absurde. Qu'ils appliquent leur loi débile, " One world, One dream", mais hors de question de payer le prix fort annoncé par le pingouin sous les horloges en or ! On veut une salle de bain, des draps propres pour 20 yuans par tête. On rebondit alors sur le matelas à ressort, sirotant un thé vert dans un mug blanc en zappant comme des folles entre pub Adidas et flamme olympique.

2008-08-20T07:54:00.021+02:00

Dernière nuit sur la route en Chine.

Encore 60 km et c'est Erlian la ville frontière avec la Mongolie.

La route est droite à en crever, le ciel s'assombrit sur l'horizon dénudé. Un vent affolant nous colle sur l'asphalte. Demi tour et une raffale nous pousse dans un petit village miteux perdu au milieu du désert.

Un lampion délavé se balance au vent et annonce la "luche". Pas un képi dans le sable tourbillonant. Un grand sourire, une omelette à la tomate, un bol de riz, quelques mouches amoureuses, une odeur de chou envahissante et le lit en fer qui grince.

Le vent s'engouffre partout, les chiens aboient dans la cour, les portes claquent, on se dépoussière dans la cuvette en émail décorée de poissons rouges.

Nous vivons ce moment comme un dernier cadeau de cette Chine que l'on aime.

Huang Hua Cheng

2008-08-20T07:26:00.006+02:00

La grande muraille vers HUANG HUA CHENG

Un oeil sur la chine

2008-08-20T07:16:00.011+02:00

Un oeil sur la Chine

Li Ping (58 ans) retraitée, avec sa mère Lang Guifen (88 ans) dans leur pièce à Qianmen.

“J’habite cette pièce de 15 mètres carrés avec ma mère depuis 1979, l’année où on nous a autorisées à revenir à Pékin. Avant on était riche, on habitait une grande maison dans le centre de Pékin. Mon père était docteur et avait une clinique. En 1966, au début de la Révolution Culturelle, on nous a envoyé dans le nord travailler comme paysans. Ils nous ont appelé « contre-révolutionnaires ». A mon retour à Pékin j’ai travaillé comme ouvrière dans une usine d’état. Quand l’usine a fermé il y a plus de 10 ans, je me suis retrouvé au chômage sans revenus. Depuis 2 ans je touche une retraite de 90 euros par mois. Mais je n’ai pas assez d’argent pour envoyer ma mère à l’hôpital. Aujourd’hui ils veulent qu’on parte. Les Jeux olympiques c’est une excuse pour nous exproprier. Des jeux pour les riches, nous, les pauvres on paie. Ce qu’ils nous proposent est insuffisant pour acheter même un tout petit appartement. Où voulez-vous que j’aille avec ma vieille mère ? Tous mes voisins sont déjà partis mais nous ne partirons pas.”

Extrait du blog du photographe Gilles Sabrié .

2008-07-15T12:10:00.013+02:00

Désormais sur : La route des nuages

Les Road Book du Kirghiztan . Tadjikistan . Xinjiang . Tibet

One world, one dream Beijing 2008 .

2008-07-10T14:04:00.020+02:00

Portfolio

Un rêveur, un homme pressé n'aurait pas vu. Un mur blanc sépare deux mondes.
Une tige en métal où des lambeaux de béton dégoulinent pointe vers le ciel.
Une porte s'entrouvre.
Un no man's land où le temps s'égraine à coup de pioche. Un terrain vague soufflé par un cataclysme. Un vide. Une odeur de fin du monde.
Au centre, une maison décapitée. Un arbre. Sous l'arbre, un homme。Un fauteuil. Un petit chien blanc. L'homme est vieux.
Il ramasse le diabolo orange au pied du fauteuil.
Ses chaussures de velours glissent comme sur du parquet. Il tourne, il danse.
Le diabolo vole comme un oiseau dans le ciel. Libre.
Dans ce monde, une femme le regarde et sourit.
Dehors, je vois.
Une nostalgie envahit l'espace. Etouffée. Silencieuse.
L'homme valse, virevolte pour un dernier spectacle.

2008-07-07T12:44:00.001+02:00

2008-07-07T12:35:00.003+02:00

2008-07-07T12:01:00.005+02:00

Nuit de Chiiiine !

2008-07-04T10:26:00.016+02:00

A chaque pays son hôtel, refuge d'une nuit ponctuant la route du voyageur.
La Chine a ses lüches, mot imprononçable que le laowaï* se doit de connaître pour trouver un lit bon marché.
Du nord au sud, d'est en ouest, la lüche* offre bien des constantes.
Derrière un comptoir poussiéreux, une puya hilarde s'esclaffe et hurle à la vue de nos longs nez.
En moins de temps, qu'il ne faut pour le dire, elle nous installe dans sa plus belle chambre et grimpe allègrement les trois étages chargée de nos sacs oranges.
Gardienne des clés et des thermos de kai shue, elle disparaît mystérieusement et des " Puyaaa, puyaaa..." de clients impatients ricochent alors contre les murs crasseux d'un couloir sombre.
Attention, la puya curieuse apparaît sur votre lit sans crier gard, semblant passer à travers les murs comme une héroine de shaolin.
Les voisins, la porte ouverte jouent aux cartes dans un nuage de fumée, le pantalon remonté jusqu'au genou dévoilant des mollets blancs sans poil dont la ligne galbée se voit coupée par une chaussette mi-bas en nylon grise.
Les graines de tournesol craquent sous la dent en un petit bruit sec avant de terminer crachées mollement au sol et former un petit tapis. La tension est à son comble. Puis le jeu claque sur la table, chacun hurlant son bonheur ou son désespoir sans retenue.

La lumière blafarde du jour, le bruit matinal de la rue passe par le rideau à moitié décroché de la fenêtre: moteur pétaradant d'une machine infernale née du mariage d'un tracteur et d'une machine à coudre, raclement de gorge de ténor finissant par un crachat sonore, voix répétitive et nasillarde d'un petit haut parleur vantant la bonne affaire à " san kwai.". Ces sons rituels du matin me rassurent sur la journée qui s'annonce.
Devant la porte, nous chargeons les vélos. La puya, appuyée sur un balai se terminant par une pieuvre dégoulinante et ragoûtante, les avant bras cachés sous des manches élastiques bleu d'encre nous observe malicieusement.
Les voisins la rejoignent et nous interpellent joyeusement.
Les mots Fagua *, zisinshe * résonnent dans l'air . La puya droite comme un i semble fière ce matin.
Nous partons, je me retourne. Tous nous saluent d'un geste maladroit comme si ils agitaient la main gauche semblant effacer notre silhouette pour retourner dans leur vie sédentaire.
*

laowaï : étranger
lüche : Petit hotel
Fagua: France.
zisinshe: vélo.

Nuit de Chine

Nocturne Indien

Petit tour à Yangshuo .

2008-07-04T08:47:00.012+02:00

A Yangshuo tout est possible, même y rencontrer le fameux " pédaleur errant".

" Il n'y a pas de plus grand bonheur que la pratique de la pédalerie errante: Empoigner la vie et la savourer à loisir, aspirer à longs traits le spectacle de la nature, se frotter la cervelle contre les peuplades curieuses et oubliées du monde... Ainsi en va-t-il jours après jours de nos tribulations, engloutissant des kilomètres dans la campagne assoupie de la Chine..."

Serge Leret. Les tribulations d'un pédaleur errant. 2000

Les globe-tortues ne sont plus toutes neuves .

Certains diraient même qu'elles ont de la bouteille dans le domaine du voyage à vélo, expression qui ne serait pas pour leur déplaire, bien au contraire。 Après tout, les tortues battent des records de longévité et la grande Alexandra n'a -t-elle pas reçu un passeport à l'âge de 100 ans?
Elles sont donc de toutes petites tortues prêtes à traverser la terre sur leurs vieux biclous.
Cela dit, aux alentours du changement de siècle, nos wugais rêvaient de grand départ sans oser larguer les amarres.
Elles montèrent à la capitale et rencontrèrent un drôle de "pédaleur errant" qui avait parcouru le monde en vélo pendant 4 années, une éternité pour les bébés tortues d'alors. 4 années pour rencontrer Xiao Lin avec qui il se marie en Chine à l’autre bout de la terre.
Il racontait ses tribulations vélocipédiques et amoureuses, l'air de rien, tranquille, impassible à l'onde d'admiration qui parcourait la salle.
Il n'était ni Crésus, ni Indiana Jones mais à partir de ce jour les tortues avaient trouvé leur héros, ce petit déclic du " Et pourquoi pas nous ?"
Sous le manteau elles se passaient et repassaient ses petits journaux, riaient, s'émouvaient de ses aventures et dévorèrent le livre dés sa sortie.
Aujourd'hui en Chine, elles ne pouvaient pas résister à l'envie de le rencontrer et furent acceullies par toute la petite famille à Yangshuo.

A la suite de nouvelles tribulations sur la route de la soie, Serge revient en Chine avec sa tribu, non pas en avion comme tout le monde mais en AX, petite voiture française l'une des seules à ce jour sur le sol de l'empire du milieu.

A Yangshuo, Serge semble mener la vie paisible d'un honorable père de famille. Mais attention à l'eau qui dort. Des idées saugrenues trottinent sous sa casquette: pourquoi ne pas voguer vers la France sur une péniche chinoise entre bord de mer et grands fleuves ?

En attendant, vous pouvez toujours partager l'aventure vélocipédique de Serge à travers son livre toujours disponible en librairie ou par correspondance.

Ma Chine à vélo

2008-07-03T12:47:00.007+02:00

Plastic reality

2008-07-03T12:16:00.006+02:00

La Chine est riche. La Chine consomme.
L'offre est gargantuesque, la production gigantesque, le plastique envahissant, la publicité assommante.
L'empire du milieu s'offre le luxe du mal manger. Payer cher pour manger mal n'est pas donné à tout le monde.

Le super ou l'hyper n'est pas bon marché.
Véritable caverne d'ali baba aux teintes acidulées, monde enfantin, y consommer devient un jeu.
Pas de corvée, de dos voûté la tête affligée. Ici on rit, on touche à tout，on parle fort, on s'extasie. Pas d'attente mortelle, la file s'anarchise joyeusement,on interpelle la caissière, on passe devant tout le monde, on jacasse à tout va.
On achète de plaisir une patte de poulet sous vide, un bonbon fluo ,pour l'enfant roi.

De Kachgar à Kunming, de Lhassa à Nanning la même onde de vie envahit les rayons.

Le poisson, le canard, la poule est son karma .

2008-07-03T10:19:00.016+02:00

Le cochon mort ne craint pas l' eau bouillante.
Au marché de Wu Shin Dao;
Il l'empargouille, le glosseraille et il s'affaisse.

Assommé l'oeil a cessé de frémir;
Ecaillé le corps lisse apathique;
Tranchés les morceaux s'éparpillent;
La lumière blafarde ondule sous la tôle brulante.

Fendue la carcasse offre ses entrailles;
Laquée la peau dorée culbute sans murmure;
Crocheté le canard se balance;
La chaleur dispense son odeur en éclat.

Saigné le corps chancelle malhabile ;
Ebouillanté, dans la marmitte les plumes s'éparpillent;
Vidé, le couperet tranche le tête du condamné;
Il est 3 heure à ciel fermé .

Roussi, la flamme du chalumeau scintille;
Gonflés, les boyaux se teintent de brillance;
Ouverts les morceaux font silence;
Picottement sur mon foie acidulé .

Couche de graisse qui s'arrache au firmament;
Plateau de naseaux en gelée;
Rangée de langues râpées;
Cercle de cervelles en damier;
Vicères et entrailles s'éparpillent.

Le sang a coulé;
La chair est vaincue;
Les corps pendus s'offrent aux cannibales.

2008-06-26T11:04:00.002+02:00

2008-06-25T11:56:00.005+02:00

2008-06-25T11:52:00.006+02:00

Interlude !

2008-06-25T11:06:00.020+02:00

Mais aussi... Cartoon !

La " face " des Chinois

2008-06-20T15:27:00.010+02:00

" Un rien froisse le Chinois.

Un gosse a affreusement peur des humiliations.

Qui n’a pas été Poil de carotte ? La peur des humiliations est tellement chinoise qu’elle domine leur civilisation. Ils sont polis pour cela. Pour ne pas humilier l’autre. Ils s’humilient pour ne pas être humiliés.

La politesse, c’est un procédé contre l’humiliation.Ils sourient.
Ils n’ont pas tant peur de perdre la face, que de la faire perdre aux autres. Cette sensibilité, véritablement maladive aux yeux de l’Européen, donne un aspect spécial à toute leur civilisation. Ils ont le sens et l’appréhension du "on dit". Ils se sentent toujours regardés… "Quand tu traverses un verger, garde-toi, s’il y a des pommes, de porter la main à ta culotte et, s’il y a des melons, de toucher à tes chaussures." Ils n’ont pas conscience d’eux, mais de leur apparence, comme s’ils étaient eux-mêmes à l’extérieur et s’observant de là. De tout temps exista dans l’armée chinoise ce commandement : "Et maintenant, prenez un air terrible!"

Même les empereurs, quand il y en avait, avaient peur d’être humiliés. Parlant des Barbares, des Coréens, ils disaient à leur messager: "Faites en sorte qu’ils ne rient pas de nous." Etre la risée ! Les Chinois savent se froisser comme personne et leur littérature contient, comme il fallait s’y attendre de la part d’hommes polis et aisément blessés, les plus cruelles et infernales insolences. "

Henri Michaux . Un Barbare en Asie, Gallimard, Paris, 1933.

Retour dans l'empire du dragon céleste

2008-05-13T09:26:00.033+02:00

Ni hao,

Hekou,une petite ville chinoise à la frontière vietnamienne, c'est bien cela !
Un pont, le fleuve rouge, un douanier scrupuleux et trop poli qui inspecte tous les livres et hop nous revoilà comme par miracle dans l'empire du milieu, un peu comme on retourne à la maison. Étrange!
Nous flânons quelques jours ici pour s'assurer que rien n'a changé et apprécier la douceur de retrouver ce que l'on aime.
Et oui, c'est bien la Chiiiine : des assiettes de "baozes" fumantes , une chinoise autoritaire et hilarde qui nous prend sous son aile, un tango nasillard sous des lampadaires-palmiers d'un kitch affolant, des dominos de mah-jong roulant bruyamment derrière des paravents fanés, des litres de thé vert au goût d'épinard, des héroïnes volantes sur CCTV6, des toilettes collectives toujours aussi "awful", mon voisin d'internet fumant et crachotant, les ribambelles de pétards, l'odeur du charbon, une "puya" endormie gardienne des clés du troisième étage, les " rellos " rigolards et tendrement moqueurs d'une tablée dominicale...
Tous ces petits détails qui font un pays et qui ici bouillonnent d'une énergie contagieuse.

Nous n'irons pas au Tibet, les routes étant toujours fermées par l'armée. Nous pédalons vers le centre du pays à la rencontre de ces paysans tout simples qui nous ont tant séduit, de ces routes de campagne, de ....
A bientôt, dès que nous croisons un " wangba" enfumé où des gamins espiègles tirent à la carabines des ennemis imaginaires.

Carlotta and Ed.

Deux gommettes visitent le Tonkin

2008-05-11T11:41:00.012+02:00

Début de mousson sur les routes du Vietnam, deux gommettes visitent le Tonkin depuis Naméo, Mai Chau, Son Là...jusqu'à Lao Cài en passant par Dien Bien et Sapa.

Portfolio Vietnam

Un vent de terre au Laos

2008-05-08T10:41:00.007+02:00

une boite de talc
un café lao une intersection
sept-cent gouttes de pluie un orage à minuit
un chant du coq quarante trois degrés celsius
un avale-poussière une terre rouge
deux cent cinquante grammes de wish à trois mille kip
un gecko rêveur
une fleur de courgette trois poissons séchés une pousse de bambou
vingt-cinq minutes d'attente
un drapeau avec la lune
un hamac trois poulets oranges un moine
dix neufs crevaisons un incendie un tube de colle
une maison sur pilotis
une dame avec un pantalon bleu
un arc en ciel un groupe de nuages
un couple de buffles d'eau
une moustiquaire
soixante années de colonisation un pathet Lao
une paire de chaussette humide
une feuille de teck qui tombe
trois livres de kao niaw un marteau une faucille
une camarade hotelière six heures trente il fait nuit
quatre bougies un clair de lune
un mois d'avril
le gecko rêveur
une pente à douze pour cent un piège à rat
mille neuf cent soixante quatre - mille neuf cent soixante treize
deux millions de tonnes de bombes
une heure de déprime treize aspirines
un cochon une cocotte minute une guêpe
une chemise poisseuse
un monsieur avec son uniforme
une brochette de chauve-souris
un pêcheur qui pêche des poissons
deux falangs quatre heures de karaoké
une route numéro trois une douzaine de nids de poule
un endroit qui s'appelle sop hong
trois khamus et seize hmongs sont en bateau
une histoire sans parole
huit millions de pixels
deux verres de lao lao quatres triples croches un silence
un chat avec la queue coupée
et naturellement
le gecko soupire

2008-04-09T12:19:00.006+02:00

Portfolio Laos

Nord Laos, au coeur des vosges Tropicales.

2008-04-09T10:40:00.014+02:00

.Cahier journal du Nord Laos.

. Vers Muang Pakxeng. 02 Avril.

... La route aux millions de virages, bande de terre vierge, s'insinue dans le vert à l'infini. Les vélos zigzaguent en crabe comme englués sur des pentes verticales. Les arbres-boas enlassent voracement des troncs centenaires aux tons orangés, des fougères gigantesques frémissent gracieusement sous un vent avare, des gouttes d'eau tiennent l'équilibre sur des feuilles géantes et tendres.
Le coeur de la jungle bat lentement, l'air s'amenuise, des bouquets de nuages violets gardent jalousement une mousson salvatrice.
Au village, oasis de sable rouge, l'homme a dompté la forêt. Perchée sur ses pilotis maladroits, la maison de bambou s'offre au ciel et respire...

. Ban Sop Hong. 03 Avril. Vangxay guest house.

..Oc.Oc.Oc...Ghêko!...Ghêko!...Ghêko !..
Un lézard géant hoquette dans la nuit rompant ce silence pesant annonciateur de pluie. Un éclair crêve le ciel bas, l'air devient solide comme un manteau de feutre. Le temps s'arrête, les insectes se taisent. La terre et les hommes appellent la mousson. L'eau suspendue comme un épée de Damoclés s'abat sur le sol comme un millier de petites aiguilles en un bruit assourdissant.
Il tombe des buffles, des coqs et des cochons; les arbres se battent et se débattent.Le calme soudain résonne. une odeur suave de terre mouillée envahit l'espace. Il fait presque froid.
Oc.Oc.Oc...Ghêko!...Ghêko!...Ghêko!...

. Muang Vieng Thong. 04 Avril. Fin d'après midi.

...La tête en l'air, le coeur léger, les tortues chassent les nuages, capturent des images, souvenirs fugaces d'un ciel d'avril du nord Laos.
Pas de touristes à Vieng Thong, pas de photo, mais la rumeur court plus vite que l'éclair. Suspission. Délation.
Nos deux falangs se retrouvent au poste pour un interrogatoire en lao non sous titré. Leur long nez pointe au sol, avec bien plus une envie de rire que de pleurer.
Silence. Les nuages s'envolent. Les poules jacassantes envahissent le terrain de pétanque pendant ce temps mort inattendu...

Les tortues poursuivent leur chemin.

2008-03-19T06:57:00.012+01:00

D'une montagne à l'autre !... La route des nuages continue.

Les tortues poursuivent leur chemin .

" Quel est donc le charme redoutable de ce pays étrange où toujours sont retournés ceux qui l'avaient entrevu ? Pour retrouver ses montagnes et ses hommes, on repasse la mer, on traverse des royaumes entiers aux pas lents des chameaux et des mules... Ce pays est le Tibet, pays de pasteurs et de moines, interdits aux étrangers, isolé du monde..." Le Tibet révolté. Jacques Balot.

La route s'extirpe nonchalamment des eaux lourdes et troubles du Mékong, fleuve de légendes et d'histoire, qui à Chiang Khong sépare l'ancien royaume de Siam, du pays lao.
Le chant des crapauds buffles, les bruits jouissifs d'oiseaux invisibles, les cris d'armées de coléoptères s'échappent d'une brume inerte flottant comme un couvercle sur la forêt tropicale.
Une autre montagne...Végétale, aux verts luxuriants et généreux.
Des petits pays se moquant des frontières s'y cachent aux détours de pistes de poussière rouge aux tracés tourmentés. Au Laos, des Alpes tonkinoises au Yunnan, la route traverse des contrées Hmongs, Akhas, Lisus, Yis, Miaos...que ces terres inhospitalières ont su préserver jalousement.

Du fleuve Rouge au Mékong, la route des nuages continue d'une montagne à l'autre...
En une folle spirale, nos roues retournent vers Lhassa, éternelle obsession du voyageur.

Deux tortues à Sukhotaï .

2008-03-18T11:01:00.008+01:00

Houps !

Une petite ballade au coeur de l'ancien royaume de Siam.

Portfolio Thaïlande

Soi Samsen 6 . 9h30mn . Bangkok

2008-03-18T10:28:00.013+01:00

2008-03-04T08:31:00.005+01:00

Calcutta.1962. 1989. 2008

2008-03-02T10:08:00.018+01:00

"Ce matin là, on circulait facilement, mais au bout d'un certain temps, l'avenue parut rétrécir, s'éffondrer sur elle-même, à cause de la densité humaine accrue. La chaussée devint plus étroite, car les cabanes et les abris qui la bordaient, parmi lesquels on ne discernait aucune véritable couleur, rien qu'une espèce de macédoine de bruns, noirs et gris, empiétant, semblait -il, sur l'espace réservé aux véhicules, cachaient les bâtiments plus solides en béton et donnaient l'impression d'une très longue route de village creusée à même la terre; le peu de fraîcheur qu'avait apporté le matin était déjà cosumé par les émanations brunâtres des pots d'échappement et la poussière pailletée de soleil que soulevait les voitures. Ce qui semblait toujours menacer dans de nombreux endroits du centre de Calcutta paraissait s'être déjà produit dans ce quartier : on avait l'impression d'assister à la création d'une ruine, une grande ville habitée retournait à la terre…

A présent je me disais que nous étions peut-être en présence de ce qui se passe quand les villes meurent. Elles ne succombent pas forcément à grand bruit ; elles ne meurent pas uniquement quand leur population les abandonne. Peut être peuvent-elles aussi mourir ainsi : quand tout le monde souffre, quand les transports sont si pénibles que les travailleurs préfèrent renoncer à des emplois dont ils ont besoin plutôt que d'affronter les affres du déplacement: quand personne ne peut obtenir de l'eau ou de l'air pur ; quand personne ne peut aller se promener. Peut être les cités meurent-elles quand elles finissent par être dépouillées des agréments que procurent d'ordinaire les villes, du spectacle des rues, du sentiment exacerbé des possibilités humaines, pour devenir simplement des endroits surpeuplés où tout le monde souffre...

L'asphalte poisseux de la rue en pente s'étalait entre de grands tas de poussière irréguliers, qui s'étaient durcis en mottes dans les caniveaux ; à présent, les rues ne seraient plus nettoyées que par la mousson. Devant le marché, le trottoir jadis pavé s'était effrité et fondu par endroits dans la terre des caniveaux. Les gens vaquaient à des tâches minuscules. Des hommes tiraient des pousse- pousse. En 1962, ce spectacle m'avait hérissé, mais on disait que les pauvres avaient besoin de travail. Vingt-sept ans plus tard, les pousse-pousse étaient toujours là, et on répétait toujours la même rengaine sur les pauvres et leur besoin de travail ; mais les habitants de Calcutta, avec leurs piètres idées des besoins et des possibilités de l'humanité, semblaient vraiment aimer le pousse-pousse à traction humaine en tant que moyen de transport ; et bon nombre de ces véhicules paraissaient neufs et bien tenus ; ils n'avaient pas l'air d'une espèce en voie de disparition."

L’Inde
Un million de révoltes.
V.S Naipaul

Nocturne Indien

L'inde incarné .

2008-03-02T07:39:00.008+01:00

2008-03-01T11:55:00.008+01:00

Portfolio Bénarès

Midi moins le quart à Bénarès .

2008-02-20T07:37:00.007+01:00

Le chant du coq résonne sur la ville la plus sacrée de l'Inde.

Un rayon oblique illumine la terrasse de la "shankari guest house", vieille bâtisse des années coloniales. Les peintures ocres pèlent comme une peau brûlée dévoilant un vert émeraude délavé.
Un singe me regarde de façon troublante en prenant un air angélique, mais méfiante je referme soigneusement la porte de la chambre. Il règne sur les toits de varanasi et les hindous le vénérent sous la forme de Hanuman Dieu de la force et de la loyauté.
La tuyauterie toussotte sans déranger l'araignée installée en maître dans la salle d'eau aux murs piqués de moisissures.
Endormie, j'emprunte le labyrinthe de ruelles menant aux ghâts.
Une vache placide et gourmande se délectant de quelques feuilles de chou bouche le passage; une file de saris multicolores la contourne sans sourciller.
Le respect de ce charmant ruminant symbolise l'ahimsa, la non violence,l'absence de volonté de tuer.
Elle sème çà et là des bouses sacrées et donnent aux touristes une démarche ridicule de grands échassiers.

Aujourd'hui, c'est Mauni Amavasya, un torrent humain déferle vers le Gange.
Suis je encore en vie ou déjà en enfer ?
Des visages noirs plissés, édentés; des regards perdus, douloureux; des corps tordus, estropiés jonchent la descente d'escalier et les écuelles de fer blanc s'agitent en une vague frénétique.
Un charmeur de serpent, la peau piquée par la petite vérole croise mon regard de son oeil valide et hurle "Cobra, bakchich !" dans l'indifférence générale.
Les pélérins viennent se purifier dans “Mama Ganga" pour s'assurer un bon karma.
Aprés les offrandes au fleuve sacré, la foule se trempe, barbotte avec allégresse, le corps blanchi par une mousse savonneuse.
Lustrés, les adorateurs de Shiva dessinent sur leur front les marques du puja: 3 bandes blanches et le troisième oeil.

Un tapis de cheveux morts se répand tragiquement sur le sol souillé. Le coiffeur rase au coupe chou les heureux fils venus accompagner un pére ou une mére au ghât Manikarnika spécialisé dans les crémations. Sur leurs crânes lisses et ronds , une petite queue légère qui leur donne l'allure d'un oiseau perdu.Répandre ses cendres dans l'eau sacrée de Maha shmashan puri conduit au nirvana.
Des hauts parleurs hurlent pour assurer un semblant d'organisation.
Le long bambou d'un militaire résonne d'un bruit sourd.
La horde des mendiants rampent en ligne.

. Maha shmashan puri : Nom donné à la ville : " le feu qui ne s'arrête jamais".

2008-02-11T10:30:00.002+01:00

Which countrrry frrrom ?

2008-02-11T09:49:00.009+01:00

Une brume épaisse recouvre la campagne de son linceul laiteux. L'ambiance cotonneuse assourdit le grincement des vélos Hero. Les rayons blanchâtres du soleil luttent pour percer la barrière de brouillard, dévoilant çà et là les silhouettes éthérées des sals flottant dans l'air, l'ombre des tridents de Shiva sur les temples bleutés. L'odeur épicée du tchaï, les volutes sucrées s'échappant d'une gargote annoncent le petit déjeuner.

- Do tchaï; do chana; do longlata.
Un indien, la tête emmitouflée dans une couverture fushia se rapproche, un deuxième le rejoint, un troisième les suit...un quatrième...puis...
Une foule compacte nous entoure en une ronde de regards noirs étranges. Regards curieux, indifférents. Pas un sourcillement, pas un son, un banc d' yeux fixes passant à travers nous de tout côté. La Caméra suscite une onde évanescente. Ils se rapprochent grignotant encore quelques centimètres d'intimité.

- Which countrry frrom ? Frrance ! Verry, verry countrry !
Les têtes se mettent à dodeliner, les visages s'illuminent, les rires explosent, les mains s'éjectent de dessous les couvertures en une chorégraphie parfaite pour toucher l'écran. Nous payons " Pipty pipe rroupies, only " et comme pour une haie d'honneur ils nous suivent jusqu'à la route pour ne pas en perdre une miette. Ils sont charmants. Il est 9 heures du matin.

Les arbres au loin se couchent sur la route formant un tunnel où les silhouettes fragiles et élégantes des bicyclettes disparaissent dans l'horizon. Des charrettes tirées par des boeufs blancs à grosse bosse avancent au ralenti et semblent sortir d'un autre siècle. Devant les maisons de toits de chaume, les gamins crient " Tata ! Tata! " en nous montrant du doigt. Cling, cling ! Un jeune étudiant souriant pédale à mes côtés et entame la conversation par un " Which countrry frrom ?" Nos épaules se touchent presque, il me suit comme le reflet d'un miroir, impassible.

Au bout d'une heure, après avoir répondu à " What is yourr fatherr name? Do you like cow? ", après m'être pris de front tous les nids de poule géants, je craque. SEULE, envie d'être seule. Je tente quelques accélérations surprises et inlassablement il réapparaît comme mon ombre avec son air ravi. " My name is Krishna Sharma Jairam Shri! Nice to meet you. "

Pour le déjeuner, nous avons établi un plan et nous engouffrons à la vitesse grand V dans un petit resto sans stagner plus de 2 secondes montre en main. Opération réussie. La foule s'agglutinent dehors autour des vélos, piégée comme des guêpes sur un bol de confiture. Nous avalons notre thali presque tranquilles, mais les voilà qui arrivent bouchant l'entrée du resto en un clin d'oeil. Le patron hurle d'une voix rauque pour disperser les badauds comme on chasserait une bande de chiens errants et crache une giclée de bétel qui s'écrase comme un caillot de sang dans un angle déjà souillé depuis des générations. D'un signe du menton, il nous fait signe de déguerpir. Question de sécurité. Mon regard cherche à se perdre dans les nuages mais croise le sourire charmant et tendre de Krishna qui a attendu dehors. Soupir. Je rêve d'une île déserte, d'une retraite mystique dans les himalayas. Krishna renchérit: "Indian people like you verry, verry. And you ?" Je culpabilise, l'ombre d'un petit diable cornu au dessus de ma tête, mais je lui souhaite tout bas la pire des réincarnations: le chien.

En fin d'après midi, nous cherchons un hôtel. Les vélos, les rickshaws, les charrettes, les tempos, les Tatas, les véhicules de tout poil, véritables machines infernales à la Tinguely ainsi que les vaches, les buffles, les chèvres, les boucs s'agglutinent sur la chaussée en un bruit incessant de sonnette, de klaxon, de meuglement, de bêlement, de " Which country?" . Je me surprends à avoir des tics nerveux. Je ne vois plus que leurs yeux douloureux, leur barbe drue, leur bouche rouge sang, leurs haillons déchirés, leurs dents rongées, leur peau piquée, leurs ongles incarnés, leurs jambes noueuses... Un militaire les disperse avec son grand bâton de bois et la circulation redémarre. 

. Do tchaï; do chana; do longlata : Deux thés au lait; deux assiettes de pois chiches; deux beignets au miel.
. Thali : Plateau compartimenté comprenant des lentilles, des légumes, du riz blanc.

Subramanian ROY

Bonjour les Z' Indes.

2008-02-11T09:41:00.005+01:00

Népali Set .

2008-02-11T09:21:00.020+01:00

Dal Bhat.Dal Bhat.Dal Bhat. Dal Bhat.Dal Bhat.Dal Bhat.Dal Bhat.Dal Bhat.Dal Bhat.Dal Bhat.Dal Bhat.Dal Bhat.Dal Bhat.Dal Bhat. Dal Bhat.Dal Bhat.Dal Bhat.Dal Bhat.Dal Bhat.Dal Bhat.Dal Bhat.Dal Bhat.Dal Bhat.Dal Bhat.Dal Bhat.Dal Bhat.!!!

Dans le jardin de Lumbini.

2008-02-11T06:16:00.010+01:00

Once upon a time en l'an 560 avant JC dans le jardin sacré de Lumbini à l'ombre du grand pipal,le plus précieux d'entre les grands arbres précieux, aux branches bien proportionnées, portant de belles feuilles et de beaux bourgeons, tout couvert des fleurs des dieux et des hommes, exhalant les parfums les plus suaves.....

ou la petite histoire de la naissance de " l'éveillé " :

Siddharta Gautama Bouddha Sakyamuni

. "Alors, Mâyâ-Dêvî entourée de quatre-vingt-quatre mille chars attelés de chevaux, de quatre-vingt-quatre mille chars portés par des éléphants, tous parés d'ornements de toute espèce, bien gardée par une armée de quatre-vingt-quatre mille soldats au courage héroïque, beaux et bien faits, bien armés de boucliers et de cuirasses ; précédée par soixante mille femmes des Shâkyas, protégée par quarante mille parents du roi Suddhôdana, nés dans des familles de la branche paternelle, vieux, jeunes et d'un âge mûr ; entourée de soixante mille personnes de l'appartement intérieur du roi Suddhôdana, chantant et faisant entendre un concert de voix et d'instruments de toute espèce ; entourée de quatre-vingt-quatre mille filles des dieux, de quatre-vingt-quatre mille filles des Nâgas, de quatre-vingt-quatre mille filles des Gandharvas, de quatre-vingt-quatre mille filles des Kinnaras, de quatre-vingt-quatre mille filles des Asuras, ayant achevé toutes sortes d'arrangements et d'ornements, chantant des airs et des louanges de toutes sortes, suivie de ce cortège, sortit (du palais). Tout le jardin de Lumbini arrosé d'eau de senteur fut rempli de fleurs divines ; et tous les arbres, dans le plus beau des jardins, quoique ce ne fût pas la saison, donnèrent des feuilles et des fruits. Et ce jardin fut parfaitement orné par les dieux, comme, par exemple, le jardin Michraka est parfaitement orné par les dieux. "

. "Alors, Mâya-Dêvi étant entrée dans le jardin de Lumbinî et étant descendue de ce char excellent, entourée des filles des hommes et des dieux, elle allait d'un arbre à un autre, se promenait de bosquet en bosquet, regardant un arbre puis un autre, successivement jusqu'à ce que Plakcha, le plus précieux entre les grands arbres précieux, aux branches bien proportionnées, portant de belles feuilles et de beaux bourgeons, tout couvert des fleurs des dieux et des hommes, exhalant les parfums les plus suaves, aux branches duquel sont suspendus des vêtements de diverses couleurs, étincelant de l'éclat varié de différentes pierres précieuses, complètement orné de toutes sortes de joyaux depuis la racine jusqu'à la tige ainsi qu'aux branches et aux feuilles, aux branches bien proportionnées et bien étendues, placé sur le sol de la terre à un endroit uni comme la paume de la main, et bien couvert d'un tapis de gazon vert comme le cou des paons et doux au toucher comme un vêtement de Kâtchilindi, (cet arbre) sur lesquels se sont appuyées les mères des précédent Jinas, loué par les chants des dieux, beau, sans tache et parfaitement pur, salué par des centaines de mille de dieux Suddhâvâsa à l'esprit apaisé, qui courbent leurs têtes avec leurs tresses et leurs diadèmes pendants, c'est vers ce Plakcha qu'elle s'avança. Ensuite, cet arbre Plakcha, par la puissance de la gloire de Bodhisattva, s'inclina en saluant. Alors, Mâyâ-Dêvî ayant étendu le bras droit pareil à la vue d'un éclair dans le ciel, puis ayant saisi une branche du Plachka, en signe de bénédiction et regardant l'étendue du ciel en faisant un baillement, elle resta immobile. En cet instant, du milieu des dieux Kâmâvatcharas, soixante mille Aspsaras s'étant approchées pour la servir lui font escorte d'honneur. Accompagné de la manifestation d'une pareille puissance surnaturelle fut le Bodhisattva entré dans le sein d'une mère. Au terme de dix mois accomplis, il sortit du côté droit de sa mère. "

Lalitavistara chapitre VII.

Le jardin de lumbini au sud du Népal.

Portfolio

Glossaire :
.Lumbini : Situé à 20 km Ouest de Siddhartanagar ( Nepal ), 320 km Nord de Bénarès ( Inde ), le jardin de Lumbini est aujourd'hui devenu un lieu sacré, sorte de Bouddhaland du XX1 em siècle où affluent des pélerins du monde entier.
.Mâyâ-Dêvî : Nom de la mère de Bouddha.
.Shâkyas : Tribu Indienne dont le père de Bouddha est le roi.
.Suddhôdana : Père de Bouddha.
.Suddhâvâsa : " Les pures demeures ".
.Bodhisattva : Être de "bonté merveilleuse" qui renonce à la libération définitive (parvenu au Nirvana, il reste dans le cycle des samsara, pour aider les hommes à trouver leur délivrance ).
.Lalitavistar : "le déroulement de la pièce", une des Bouddhacarita ou actes de Bouddha, histoire relatant la vie du Bouddha historique.

Teraï

2008-02-09T07:26:00.002+01:00

Un nouveau départ .

2008-01-09T09:44:00.002+01:00

De Kathmandou, la route continue vers la plus grande salle de bains du monde !...

Porfolio

2008-01-06T06:56:00.001+01:00

Kathmandou en terre promise .

2008-01-06T06:21:00.002+01:00

Heureuses d'avoir quitté le plancher des Yaks, d'être passées :

. Des terres sépias aux forêts d'émeraude.

. Du Tong La pass à la vallée de Bhaktapur.

. Des immenses solitudes Tibétaines à la foule grouillante de Dubar Square.

. Des matins givrés aux nuits échauffées.

. Du beurre rance à la Banana Pancake .

. De l'ascétisme à la corne d'abondance.

Bienvenue à Kathmandou !

Nous plongeons avec délice ...

2007-12-30T10:43:00.001+01:00

Descentes aux enfers .

2007-12-29T09:06:00.001+01:00

A Nyalam, dernière ville tibétaine, les yaks promènent leur morosité dans des ruelles balayées par un vent glacial. Seule tache de couleur, les pompons rouges de leurs oreilles. 3000 mètres de descente. Des nuages s'accrochent aux sommets et saupoudrent notre route d'une neige légère.
Nous nous laissons glisser dans cet univers sépia, évitant les plaques de glace, longeant des stalactites géantes dégoulinant de la paroi rocheuse, doublant des flocons au ralenti les yeux plissés.
Des arbres sans feuille se balancent tristement et nous rappellent l'hiver. Une odeur de labour nous met en émoi.
On chauffe, on brûle, on se rapproche de la terre.
Des bûcherons tibétains nous demandent encore des photos du Dalai Lama et ça sent le champignon, le sapin, le feu de bois.
Au loin une vallée ensoleillée comme une image sainte barre l'horizon.
Il nous suffit de descendre, de se laisser aller vers la lumière, caressées par une brise de plus en plus légère, d'enlever une couche puis deux, pour finir par se sentir nues comme à l'arrivée du printemps.
L'eau ruisselle de toute part, nous chatouillant l'oreille de ce merveilleux bruit cristallin oublié depuis quelques temps.
Nous plongeons avec délice dans une débauche de couleurs: le rouge des saris séchant au soleil, les verts des cultures en terrasse, de la forêt tropicale...

La vie nous étonne comme pour une première fois, la foule bigarrée et bruyante nous effraie.
Et puis , une nostalgie violente et cruelle se loge dans nos coeurs en un pincement profond.
C'est fini !

L'autre monde, cette terrible folie, c'est fini !

2007-12-29T08:46:00.003+01:00

Le tonnerre gronde sur le Tong La .

2007-12-29T08:24:00.007+01:00

Col du Tong La (5050 m )

" Cairns et mâts de prières flanquent le col, banderoles et oriflammes claquent au vent glacial qui souffle par rafales."

Portfolio Saga - Friendship Highway

Yak bou-dou.

2007-12-28T12:12:00.003+01:00

Le mois de novembre est le mois du yak comme janvier est le mois du cochon.
Craaac...Clac...Clac...A même le sol, l'homme au superbe chapeau en fourrure manie le couperet avec bonne humeur. Les côtes de l'animal se détachent en craquant.
Ça me rappelle "Robert" l'écorché en plastique, héros des cours d'anatomie de mes années lycée. Le gamin de la maison clopine en grignotant une côtelette géante. Les tibétains ont de belles et bonnes dents. Et pour cause!
Les vélos chargés, complètement excitées, nous partons quelques jours au monastère de Chiu au bord du lac Manasarovar. Paysage irréel, demeure de Dieux mystérieux, nous pédalons au centre de l'univers.
Pas de vent aujourd'hui, une lumière d'une violence inouïe, un miracle comme pour nous accueillir dans ce monde sacré.
Le "Kang Rimpoché" domine le plateau. De toute part, il détache sa silhouette reconnaissable sur l'horizon cobalt.
Un porche en plastique d'un bleu criard recouvert d'idéogrammes annonce un premier village: Quelques maisons en terre, l'éternelle caserne où flotte un drapeau rouge sang flanqué d'étoiles jaunes, des poubelles...
Quelques gamins hirsutes poussent des roues de mobylette dans la poussière et nous demandent un yuan.
Des femmes nous hèlent en riant.
Que font-elles au milieu de cette immense mare rouge, couleur habituellement réservée au drapeau chinois?
Elles plongent les mains dans des sceaux en plastique souillé pour ressortir un intestin caoutchouteux, un foie dégoulinant... Mes cours d'anatomie sont bien loin.
La tête du yak tourne le dos à toute cette cuisine. Où vont ses pensées?
Peut être finira-t-elle devant l'autel, éclairée par de petites lampes à huile flageolantes, projetant l'ombre de ses cornes fabuleuses sur le poster en papier glacé du potala.
A moins que, symbole de toute la puissance de l'animal, ses cornes ne se voient gravées de quelques mantras et ornent l'entrée d'une demeure tibétaine. Nous quittons le village en évitant de rouler sur des peaux sanguinolentes séchant au soleil. 

Des khatas en lambeaux, des chevaux du vent délavés annoncent le col s'ouvrant sur le lac sacré, le Mapam Tso," le lac des forces invisibles ".
Il répand ses eaux bleutées comme une mer intérieure au fond de la vallée, superbe immensité glacée.
Au sud, une piste isolée se cogne sur les neiges éternelles du Gurla Mandata (7728 m) et nous laisse rêveuses. Elles conduit en Inde et charrie depuis les années 80 des hordes de pèlerins hindous mais nous reste interdite.
Au nord, le "précieux joyau des neiges glacées" ne nous quitte pas des yeux. C'est beau.
Dans la lumière du soir, on se laisse glisser vers la gompa, qui du haut de son rocher d'aigle fait claquer un imbroglio de drapeaux de prière. Irréel !
Au village, au pied du monastère, des gamins s'envoient un ballon en ricanant.
De plus prés, ce ballon parait étrange. Ne serait ce pas le cadavre d'un chiot? Bizarre ! Un chien pouilleux traîne sa misère dans la poussière et reçoit la balle.
Affamé, il la saisit en vol et part en grognant dévorer sa proie.


Portfolio Tibet

2007-12-28T12:11:00.002+01:00

Le coucher de la reine.

2007-12-28T12:08:00.001+01:00

Les tibétains n'ont pas le télé, pas l'électricité si ce n'est une ampoule bleutée rechargée au solaire.

Depuis Ali, nous basons nos journées vélocipédiques sur une seule idée fixe: NE PAS CAMPER.
Se resserrer autour d'un poële en fer rouillé où à intervalles réguliers une tibétaine dans un halo orangé déverse quelques crottes séchées, entendre le vent siffler au dehors, se resserrer encore pour accueillir des cavaliers gelés emmitouflés dans des fourrures hirsutes, boire des litres de "chu- ko" brûlantes; se laisser bercer par des incantations répétitives "Om...Ooom maniii...", se réveiller au son et à l'odeur de la baratte à thé " schlourp...schlourp..." au petit jour...

Voilà notre luxe mais quel luxe!

Les tibétains n'ont pas la télé certes, mais en ce mois de décembre ils ont les globe-tortues et c'est bien mieux. Spectacle assuré.
Tous les soirs, comme des enfants, nous avons droit au même rituel. Les voisins, si il y en a s'invitent volontiers. La maison tibétaine semble ouverte à qui veut: on entre discrètement et on repart de la même façon.
Se coucher, se déshabiller un tant soit peu, à un mètre d'yeux écarquillés, curieux mais sans gène aucune n'est pas chose facile.
J'aimerais figer leur expression: Bouche bée, regard enfantin, naïf, concentré sur chacun de nos mouvements. Pas un son, pas une exclamation, un silence absolu.
S'étonnent-ils de tout ce que nous possédons?
Déballer le duvet, étaler le paréo pour se protéger du tapis crasseux, empiler les polaires en guise d'oreiller, se glisser frissonnante dans le sac à viande, puis les regarder en agitant la main et clore le spectacle par des éclats de rire.

Suivez le chemin de la connaissance ...

2007-12-28T11:57:00.001+01:00

Jeu No 1

Suivez le chemin de la connaissance pour atteindre l'éveil.

Choisissez la bonne réponse !

1 . Om mani padme Hum

A . Nom latin du Rhododendron.

B . “Je vous salue Marie pleine de grâce”.

C . "Salut au joyau au Coeur du Lotus"

2 . Kora

A . Circumambulation autour d'un lieu sacré.

B . Chaîne de supermarché Tibétain.

C . Couronne que portait le roi Trisug Ralpachen.

3 . Mo Mo

A . Petit nom de Maurice Hertzog.

B . Ravioli Tibétain cuit à la vapeur.

C . “ OK ! “ en Ngari.

4 . Kailash

A . Plat d’origine Hongroise.

B . Montagne sacrée.

C . Substance illicite.

. Dong Feng

A . Mouton des hauts plateaux Tibétains.

B . Camion de marque Chinoise.

C . Célèbre mandarin aux pieds nus.

6 . Lumbini

A . Lieu de naissance de Sakyamuni.

B . Marque de lessive Chinoise.

C . Véhicule à trois roues.

7 . Chu - Ko<졐Ω꫰춬瘡ⶠТᚐТ>

A . Corbeau géant.

B . Paquet de Chips au beurre de Yak.

C . Eau chaude en Tibétain.

8 . Hypollito Desideri

A . Cyclo – voyageur Italien rencontré le 2 . 12 . 2007.

B . Père Jésuite, 1er Européen à atteindre le Mont Kailash.

C . Acteur de Sitcom Tibétain.

9 . Milarepa

A . Farine d’orge grille.

B . Ermite, poète Tibétain qui se serait transporté au sommet du Kailash sur un rayon de soleil.

C . Incantation sacrée.

10 . Col de Dolma La

A . 6720 m

B . 3380 m

C . 5660 m

11 . Dezil

A . Relique du lama “foudre béni”

B . Déssert Tibétain à base de Toma.

C . Chaîne de montagnes au sud du Manasarovar.

12 . Gompa

A . Fromage de Yak.

B . Drapeaux de prières.

C . Monastère bouddhiste.

13 . Avalokitesvara

A . Bouddha de la compassion.

B . Nouilles instantanées.

C . Sport pratiqué par les guerriers Dop – Dop .

14 . Kang – Ga – Ri

A . Vélo en Tibétain.

B . Nom du 5 ème Dalaï Lama.

C . Petit mammifère à poils longs, vivant sur les hauts plateaux.

15 . Drira – Puk

A . Crème glacée à base de lait de chêvre.

B . Fleuve prenant sa source au Gurla Mandhata.

C . Monastère situé sur la Kora du kailash.

16 . Bön Po

A . Religion animiste pré-Bouddhique.

B . Boite de thon de marque Chinoise.

C . Beignet de farine d’orge.

17 . Mani

A . Prénom de la fille de Tsegar de la guest-house de Darchen.

B .“ Par ici la monnaie !” en Tibétain.

C . Pierre gravée de Mantras.

18 . Yarlung Zangbo

A . Nom tibétain du Sutlej.

B . Nom tibétain du Brahmapoutre.

C . Nom tibétain de l’Indus.

19 . Chou – Kroute

A . Rêve érotique.

B . Spécialité culinaire de la région de Saga.

C . Déesse de l’abondance.

20 . Kyangchangtsel

A . "Alien permit” pour le Tibet.

B . Prosternation.

C. Début de la fameuse chanson Tibétaine : “ kyangchangtsel la yi tou chang ritsel la yi tou chang chang Kang ga ri Puk puk kyangchangtsel ”

Si la route vers le Nirvana est source de lumière, vous pouvez nous envoyez vos bonnes réponses à :

carlottazero@yahoo.fr

ed_tortue@yahoo.fr

La révélation !

2007-12-28T11:49:00.002+01:00

. Le Mont Kailash .

(Kang Rimpoche)

"Précieux joyau des neiges Glacées"

La pyramide du Kailash, montagne sacrée du Tibet Occidental, se dresse d'un seul jet à 6714m, gigantesque et solitaire. Cette montagne est le trône des dieux, la montagne sainte des légendes.

" Je sentis que cette montagne ne devait pas être escaladée, elle devait rester intact dans toute sa sacralité comme un cristal d'azur qui ne peut être atteint qu'au travers de la prière et de la méditation. "

Reinhold Messner. Alpiniste.

Porfolio : Kailash

. Le lac Manasarovar .
( Mapam Yumco)

" Le lac des forces invisibles des Bouddhas. "

Le lac des eaux primordiales de l'Univers.

" Le mont Kailash se situe au sud-ouest du Tibet. Le Sutlej, l'Indus, le Brahmapoutre et le Karnali y prennent leur source. Les Tibétains accordent un pouvoir occulte aux montagnes. Par diverses pratiques, entrant en communication avec elles, ils les rendent sensibles à leurs existences successives. Il en va de même pour les lacs dont ils sont environnés. Une montagne ou un lac peut incarner le réceptacle spirituel et religieux d'un individu, d'une famille, sinon de la nation entière. Les pèlerins font leurs ablutions dans des bénitiers naturels : les lacs de purification. A certaines haltes de leur long périple, ils suspendent des pierres à des pitons rocheux au moyen d'écharpes en soie ou en mousseline, exposant leurs péchés au vent glacé du pardon. Ils en constituent aussi des tas pyramidaux : ce sont des cairns recouverts de drapeaux de prière multicolores. La pierre et l'eau sont sacrées, parce que le site lui-même est sacré. Les herbes médicinales que les pèlerins y cueillent ont, à leurs yeux, un pouvoir de guérison accru. Il en est qui sollicitent le corps de la montagne en suçant des glaçons et en portant à leur bouche de la poussière de roche. La Cène s'ouvre."

Martin Melkonian

Porfolio: Manasarovar

2007-11-11T07:18:00.001+01:00

La route continue, rendez- vous au KangRipoche Feng !

2007-11-09T12:08:00.001+01:00

Plateau de l' Aksaï Chin ( 5070 m ) Km 660

Abcdaire sur la route 219.

2007-11-08T11:31:00.001+01:00

L'approche... !

A . Aksaï Chin : Bout de terre à plus de 5000 m d'altitude, volé par la Chine à l'Inde dans les années 60. Rien, le vide, un plateau suspendu dans les airs glacés, balayé par des vents furibonds. Un désert d'altitude où la route 219 poursuit tranquillement son chemin jusqu'à Lhassa.

B . Buisson Ardent : Tibétain aux yeux bouillants, à la coiffure satinée, soufflée par les vents .

C . Cols : Chiragdasali, Xaidulla, Kosbel, khitai, Quieshan, Lame la ....13 cols pour une moyenne de 5030 m. Colossal!

D . Dormir : Se laisser aller, ne plus lutter, inspirer, expirer, souffler, se décontracter.

Aahhh ! Nooonn !

- Pas ici, pas encore, pousser, il faut encore pousser, se hisser tout là haut.

- Seulement une 1 minute ... Je veux dormir !

E . Extrème : Imaginez un pré avec des vaches noires et blanches , des marguerittes se balançant dans le vent, un ruisseau, votre peau au soleil...
Et bien, c'est tout le contraire.
Mais c'est beau, éclatant, affolant, magique, terrible, violent.
Est ce encore la terre ?

F . Fa f'est marrant fa : F'ai la lèfre éclattée far fe froid. Feux flus farler.

G . Glaçons : Ting! Ting! Le bruit des glaçons dans ma gourde métallique berce mon avancée. Gling! Gling ! C'est le dégel !

H . Himalaya : Sublime, transcendant, prodigieux, pur, divin...!

I . Immensité : C'est ça. Immense !

J . J'en ai marre : Des fois je voudrais une trottinette électrique avec des ailes et je volerais au dessus des cols à 5000 m emmitouflée dans une peau de renard doré et je verrais les lacs turquoises comme des immenses tâches d'encres sur le désert orangé.

Un voyage immatériel !

K . Km/heure : 5,72 Km /h, 6 heures 22 minutes pour faire 36,83 kms, en ce jour du 14 octobre 2007 de la borne 289 à la borne 324.

L . Lungmo Tso : Turquoise.

M . Muesli : 20% glucides. 30% lipides. 10 % proteines ...Blablabla...Vitamines...Blablabla...Effort...Santé...Nooooooooooon! Je vôômis. Je grignotte ma saucisse plastique 100% chimique, rose malabar en contemplant le lac bleuté.

N . Non : Non rien de rien...non, je ne regrette rien !

O . Oignon , pelures d'oignon : Comme les oignons en hiver,les couches se multiplient, multiplient, multiplient .
Une soupe à l'oignon gratinée au fromage, c'est aussi excellent.

P . Poulet : Une cuisse dorée passe dans mes songes....de droite à gauche, puis de gauche à droite. La peau croustille. Une cuisse de poulet envahit mes songes jusqu'à l'obsession. Ridicule non ?

Q . Quieshan La : Entre Sumxi et Domar, borne 740, le Quieshan La culmine à 5320 m au dessus de la mer ...Fastoche !

R . Roof : Roof of the world of course .

S . Sumxi 5195 m : Village Tibétain sans Oxygène, où l'on peut dénicher les meilleurs beignets du monde.

T . Tielong 5055m : Un petit point sur la carte à la sortie de l' Aksaï Chine. Borne 674, je le sais : quelques baraques, un lit, un poêle, un bol de nouilles dans l'univers glaçé.

Mais rien : la route envahie par un lac, une maison s'est noyée dans l'eau gelée...engloutie ! Tielong a disparu ! Je vais pleurer...On traverse en apné la rivière bleutée. La chaine subitement congelée n'arrête pas de sauter...je pleure...Je vais balancer ce vélo au fond du lac, avec Tielong, le bol de nouilles et la Chine entière.

U.Uuuuououuuuuuuuuuu ! Uuuuououuuuuuuuuuuu !

V . Vol au vent : Vol au vent les drapeaux de prières, vol au vent les chevaux du vent.

W . Washbrett : Perdu! Ce n'est pas une marque de lessive.
Mot germanique pour décrire ces petites vagues régulières, tantôt sabloneuses, tantôt caillouteuses qui pendant des kilomètres et des kilométres nous secouent les puces, dissocient chaque petite vertèbre de notre colonne, nous retournent estomac et intestins. Avec Wachbrett mon corps existe !

X . Xaidulla : والرغبة في تقديم المساعدة وحيث اننا في مرحلة لاتساعدنا على المجابهة العسكرية مع عدونا الشرس فإننا طالبناهم بالدعاء لنا في كل صلواتهم بالنصر والتحرير واليوم نطلب من هؤلاء الاحبة طلبا بسيطا اخر لعل الله يقبل منهم صالح اعمالهم ويبارك في مشاعر اخوتهم الاسلامية وطلبنا هذا هو كالاتي :
اخي المسلم قاطع C'est encore au Xinjiang.

Y . Yak : Fastoche ! Y'en a plein.

Z . Zi crois pas : Reste à peine 1500 kms de traversée du Tibet.

2007-11-08T11:14:00.001+01:00

A peine quelques stratus sur Ali

2007-11-07T13:19:00.003+01:00

Ali . Sengge khamba .

. Tibet de l'Ouest - 32 o 10 ' latitude Nord - 80 o 20 ' longitude Est - 4210 m d' altitude - Beau temps, légèrement nuageux l'après midi - - 1 0 C vers 13 H 00 .

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. Quelque part en territoire Tibétain, dans la région du Ngari, l'on rencontre Sengge Khamba, la ville, le refuge sur la route 219, où tout redevient possible au milieu du rien du tout.

. 29 jours à traverser des immenses déserts, à franchir des cols si hauts qu'ils ne semblent plus appartenir à la terre glacée. Poursuivre cette route tracée comme une plaie qui déchire l'horizon sans fin, tout là - bas vers les hauts plateaux du Changtang où les rivières ne s'écoulent pas vers la mer, où les lacs sont salés, où les nomades vivent à plus de 4500m, où tout semble plus proche du ciel que de la terre. Irréel !

Pause !

Portfolio Ali-Darchen

Portfolio Xinjiang-Tibet

Incognito

2007-10-02T13:40:00.001+02:00

Ni Hao ma ,

. Récurées, repues, agitées, la peau bien tendue...

Les Tortues partent au TIBET.

Le blog a été mis à jour, vous pouvez faire un petit tour sur Porfolio.

Sans soucis à kaschi.

2007-10-02T13:03:00.003+02:00

Ni Hao,

Depuis 10 jours nous nous abandonnons sans honte à une vie paresseuse, mangeant, dormant, flânant, papotant, festoyant sans soucis du lendemain, du froid à venir, des tempête de sable, des futures diètes, des privations attendues et de l'épouvantable route qui nous attend...

Campei !

Portfolio Kashgar